Soneto XVII de Pablo Neruda

Creo haber escuchado aquel poema en esta pelis, y que el protagonista lo atribuye a Walt Whitman... no creo estar tan loca para haberlo inventado...

En fin, este poema me quita muchas palabras, y dice lo que sentí, siento, y espero seguir conservando en este corazón...

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio

o flecha de claveles que propagan el fuego:

te amo como se aman ciertas cosas oscuras,

secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva

dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,

y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo

el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,

te amo directamente sin problemas ni orgullo:

así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,

tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,

tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

Besos!

No sé por qué me puse a pensar tanto en esto...

Besos.

Me puse a hacer memoria.

A fantasear.

A recordar cuántos y a quienes.

A disfrutar los que he disfrutado.

A rememorar, clasificar, armar y desarmar, encuadrar y desenmarcar.

Y a decidir cómo me gustan los besos.

Me gustan apasionados, que empiecen suaves y tibios para luego enredarse en una fuerza y potencia que exprese todo lo que no necesite palabras.

Una vez me pasó eso. Lo recuerdo perfectamente. Fue delicioso y exquisito.

Quiero otro beso como ese. Me faltan besos. Quisiera pedirlos, darlos y recibirlos, y guardarlos en la loca cajita de la memoria.

Para revivirlos una y cien veces. Para que no mueran nunca.

Un beso. Eso falta.

Un posteo rayado de Septiembre

Este mes tan lindo y me pilla acá sin nada escrito... es una brutalidad...

hace unos días escribí unas rayaduras de cable... una de esas ya la puse como en 3 partes creo... y lo otro lo dejaré acá... ya advertí que es puro cable pelado.

Pero es de Septiembre.

Soy del agua. En ella vivo.

[Cuando lo del transplante tomaron mis sesos y así los dejaron, para evitar choques eléctricos.

Puedo verlos cuando quiera. Y puedo usarlos también, pero discretamente para no escandalizar a nadie.] (si sacamos este pedacito todo suena más cuerdo...)

En el agua armo mis castillos de arena. Y nada pasa, porque todo es metáfora y todo es verso.

En ese espacio libre que no me oprime las ideas no queda suspiro de lamento ni lágrima enferma. Y si llegase a salir alguna, quién la notaría.

En el agua vivo. Del agua me hago parte. En el agua desaparezco. Y soy libre como nunca pude serlo jamás.

El agua me cubre las cicatrices. Las tapa en su profundidad y casi parece que desaparecieron. Semejan vetas de la superficie que bajan y se reflejan, añosas y solemnes. Me enorgullezco de ellas.

La vida sin vida. En el agua, que es la fuente vital.

Soy del agua. En ella muero, cada día.